Leminskino (um filme para ser lido)
por Sylvio Back
Cineasta de "Aleluia Gretchen" escreve um poema-roteiro sobre o escritor de "Catatau"

Sequência 0

Interior/Noite. Sala de estar-biblioteca numa casa em
Curitiba. Anos 80.
Cena alfa:

De cócoras sobre roto tatame, um homem de seus 40 
anos, vestido de judoca (quimono ornamentado com 
haicais de Issa Bashô Alice) medita olhos de peixe fisgado,
tez e nez de "polonais" mestiço, juba africana.

Numa das mãos, copo de cerveja sem espuma; noutra, 
caixa de fósforos com mirra enfiada no miolo do 
tampo; de uma das extremidades às vezes ele aspira 
vapor como se de um narguilé rimbaudiano fora.

Articuladas à sua concentração outras figuras 
sorrateiramente intrometem-se na ação tentando 
protagonizá-la.

No chão espelhado de tagarelas tatuagens de antanho, 
ideogramas à Eisenstein esganando o "diktat", 
iluminuras cristãs soturnas como sói dedo em risco.

Do alto tenda de sangue pólvora suor essência de cona, 
cerca viva de esperma e relva da juventude se movem 
brilhosos répteis de pesadelo.

Atados a prego máscaras de poetas zombeteiros 
impacientes com os deuses, epítetos enclausurados no 
mote, mulheres pudendas e os inimigos idos e vindos 
além dos penetras de praxe augurando agouro.

No ambiente turbante "zombies" mal disfarçados e 
demos largados.

A fúria dos acordes "zen-haitec" de Ryuichi Sakamoto 
corroem a cerimônia-transe do magnífico samurai das 
araucárias.

Papiros vasculhados, suspense de fonemas, livros 
pirogravados de Mishima, Rosa, Propp, Malone, 
Beckett, Petrônio, Fante.

Na cabeceira do rio Liffey da linguagem catatau de 
poemas rimagens do inédito hieróglifos e gravetos 
semânticos inda sem pai nem mãe.

O rock de Cruz e Sousa: carma áureo.

Trótski Borges Pound Cristo cantos crípticos.

Lennon e as chagas que exorcizam utopias baleadas 
pelas costas.

A estrela-menina da terra sem males lê a estrofe 
dependurada no ilustre caraíba: uma biblioteca de 
Alexandria a salvo da fagueira Curitiba.

Tão rápido quanto as fugas ao léu para redecorar as 
narinas e ouvir o vento dos sonhos níveos, ele posta-se 
hirsuto no centro da sala azado para o combate invisível 
e inviável.

A mais terrena das solidões acode às suas pupilas, mas 
finge êxtase mastigando a gelatina das bochechas.

Os lábios singram palavras mudas e amuadas 
estridentes.

Suave e felino põe-se movies, la terra trema.
 
Sobre círculos mínimos, como uma cantárida mutilada, 
dá sobrepassos de goleiro, arca os braços do pênalti 
sequer há flechas ou alvos.

Há golpes e goles, golfadas e estocadas.

O punho estala: aos poucos maré alta de músculos veias 
nervos em ponto de bala, nosso herói começa a levitar, 
os artelhos sujos da noite balouçam, mortalmente, 
nonados.
 
O aguerrido "warrior" de súbito aderna, cambaleia, a 
carcaça ameaça tombar.

E como que assoprado por algum duende impensado 
vê sua vontade aloprar energia centrípeta, incoercível, 
incontornável, ininputável.

Galinha sem cabeça, pomba-asteróide.

O bigode-Rasputin perde o prumo não o rumo.

No entanto, tudo é sonrisas.

Maior o redemoinho do corpanzil maior o rumor da 
carne e d'alma uma alegria do primevo arreganho fetal.

Fora do "self", prisioneiro de atávica lumière, ele agora 
é uma velocíssima e formidável adaga multicolor 
multifacética multiprofética.

Existência e tenência uma coisa só.

Urdiduras do verbo e os interstícios do signo.

Infância e maturidade desossadas.

Desejos e o que nem chegou a vingar.

Vícios e versos meros anelos.

Numa fusão lenta misto de véu e céu um bem 
temperado feixe holográfico entumesce a tela.

Ectoplasmando recorrentes casulos de angústias medos 
dores fictícias, o nosso personagem emite um belo 
berro de puro gozo.

FIM


Sylvio Back é cineasta e poeta. Autor de 36 filmes, está finalizando o 
seu décimo longa-metragem, "Lost Zweig".